¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Ya está aquííííí!!!!!!!!!!!

Y así es, año tras año, como si de unos premios Óscar se tratase, el verano se ha empeñado en volver y nunca lo hace solo, sino que para empezar, viene de la manita del Corte Inglés, y es que claro, ya es verano en dicho centro comercial, cómo no va a serlo para el resto de la humanidad, ¡oiga! Pero eso sí, no vayas a este sitio acúmulo de consumistas en esta época del año, ya que puedes morir de hipotermia...

Ni equinocios, ni solsticios ni demás acontecimientos meteorológicos, aquí lo que define la entrada de esta calurosa estación, al igual que ocurre con la llegada de la Navidad, son los anuncios televisivos... No hay más que echarle un vistazo a un bloque de anuncios publicitarios: cremas anticelulíticas, cremas autobronceadoras (en vez de promocionar las cremas con protector solar), cremas reafimantes, reductoras, antiarrugas, antiestrías, para talones secos, tintes de pelo con protección ultravioleta... Por no hablar de las empresas prometedoras de viajes para las vacaciones a sitios donde si tienes algún problema, ellos por un módico precio se encargarán de solucionártelo... JÁ!!!

Pamplinas, pamplinas y requetepamplinas todo!!! El verano es una época frustrante, de hecho para mi sería la peor época del año de no ser por las fiestas de los pueblos (tema al que dedicaré unas líneas más adelante, cuando ya esté puesta al día). Supuestamente tiene que hacer un calor de morirse, pero no, tú te haces a la idea de que luce el sol y por lo tanto hará bueno, pero sales a la calle y... ojnfowehfosbsoj!!!!!!!!!!!! Primera gracia del verano: nos toma el pelo climatológicamente hablando.

Segundo punto a analizar: las vacaciones. Vas a una tienda y te encuentras con el típico cartelito "Cerrado por vacaciones", o cosa que jode más aún, el famoso horario de verano, donde tú llegas tan tranquila a la una de la tarde a comprar el pan y te encuentras con que la panadería ya está chapada... oiwehfjwnhfoidhfo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! O simplemente acudes a cualquier organismo para hacer papeleos y te encuentras con unas colas del copón porque la mitad de la plantilla está de vacaciones, como si no lo estuvieran el resto del año... Y mientras tanto yo me tengo que dedicar a hacer las vacaciones de los que realmente están de vacaciones, y no me quejo ni mucho menos, que por mi podrían tener tres o cuatro meses de vacaciones al año, yo encantada!!! O que se cojan la baja por tener depresión postvacacional...

¿Y qué decir de la poca ropa que se lleva para combatir cuando arrecia el calor? Toooodo el año fijándote en el morenazo de vecino que tienes enfrente, con el que te encuentras todos los días cuando vas a por el coche a la cochera, y que llegada esta época decide destapar sus encantos, mostrando pequeños defectos que disimulaba bajo el forro polar: caóticos michelines, zonas pobladas de insaciable vello, cercos de sudor más grandes que los de Camacho...

En fin... Habrá que hacerse de armas tomar y, al igual que el verano pasado, pensar que el otoño no anda muy lejos y que con él empezaré otra nueva etapa en mi vida. He dicho.

P.D.: en un principio iba a haber escrito sobre el inmenso mundo de las cremas que antes expuse, pero al final me he desviado un poquito del tema... ¿Será que el verano me confunde?

Reales sucesos

A veces pienso que de tanto escribir las páginas de sucesos en el periódico, terminaré por deshumanizarme y verlo todo tan lejano como si se tratase de una serie de ficción para la tele. Pero de vez en cuando los golpes pegan cerca, y me doy cuenta de que esos asesinatos, accidentes, desapariciones, agresiones, etc., tienen nombres y apellidos, pérdidas y sentimientos detrás que un archivo en la hemeroteca no podrá jamás apartarlo de las vidas de los protagonistas.

El lunes pasado, Iñaki estaba arreglando unas persianas en casa de sus padres, en un octavo piso de un edificio de Bilbao. Una mala jugada del destino, mala suerte, la malicia de Dios, o como queráis llamarlo, pero el ‘suceso’ cuenta que Iñaki se precipitó al vacío. Y lo que ha dejado no es un simple artículo en un periódico, sino la tristeza y el sufrimiento de su joven mujer, de sus dos hijos pequeños, de la familia, los amigos, y de todo un pueblo que le quería por cómo era.

En estos días, el ambiente que se vive en Gorliz contrasta mucho con el sol y el verano de esta localidad costera. Esta tarde le darán ‘el último adiós’, pero seguirán sin comprender por qué la vida pega tan duro a quien menos lo merece.

Parece que sigo siendo humana a pesar de todo, y recuerdo al Iñaki de hace menos de un año que esperaba con gran ilusión la inminente llegada de su segundo hijo. Y con ese recuerdo quiero quedarme, éste no es un ‘suceso’ más.

 

Una postal desde Córdoba

Querida Individua y demás lectores:

Te escribo esta postal a la sombra de la Mezquita de Córdoba, tomándome una Pepsi. (Por alguna razón, en esta ciudad no tienen coca-cola, al menos en los bares en los que la he pedido, menos mal que no soy exigente…).

Por aquí hace mucho calor, y desde la 1 de la tarde hasta las 7 aproximadamente es mejor no salir a la calle porque te asfixias. Menos mal que Nuria tiene piscina, y ahí, entre chapuzón y chapuzón, ‘la caló’ se pasa ‘mehó’.

Tranquila, Individua, que no me ha pasado nada en el cerebro que me haga andalucear, pero aquí la gente es tan simpática que dan ganas de hablar como ellos para mimetizarte. Pero nada, que no hay manera. Eso sí, de aquí voy a salir sorda fijo, porque los cordobeses tienen el volumen de voz 2 tonos por encima del nuestro (y mira que nosotros hablamos alto…).

De momento te dejo, que nos vamos a la feria: flamenquito, rebujitos, trajes de gitanas… y mucho cachondeo!! A la vuelta te cuento más cosas tomando un caffè latte.

Muchos besitos desde Córdoba.

 

Hoy suena...

Una canción especial para esas peculiares mañanas domingueras...

http://www.youtube.com/watch?v=w_HJ_68xeoE

Siento que no salga el vídeo, pero todos los que merecen la pena tienen la inserción desactivada, así que a tomar por culo!!! Os pongo el enlace, qué remedio!!!

Un saludo a todos los rockeros!!! :) Y para el resto también, cómo no!!!

15 minutos

15 minutos separan a pie mi casa del lugar donde trabajo. Un camino en el que, a cada paso, me tropiezo con personajes y situaciones de lo más variopinto. Salgo de mi piso, y rápidamente la vecina del D asoma el morro a ver qué se mueve por el pasillo. Me dispongo a bajar las escaleras, y cuando me encuentro a mitad del descenso, a la altura del segundo, llega otra vecina, una de esas personas que quieren a su perro más que a sus hijos. El animal en sí es de tamaño bolsillo, con una curiosidad propia de los gatos, y sabedor del amor que su dueña le profesa. La señora rolliza me habla un poco de las hazañas de su pequeño bichejo y me deja continuar la marcha.

Salgo del portal como una exhalación, y me choco con el pardillo de turno que casualmente en ese momento pasa por la puerta. Me enfundo las gafas de sol y emprendo el camino con marcha ligera. Junto a la tienda de golosinas, me cruzo con la china de siempre. No podría decir a ciencia cierta si se trata de una niña, una joven o una mujer enana. Las chinas… ya se sabe. Al menos la distingo del resto de sus compatriotas, eso sí.

En el siguiente cruce, levantan el país dos mozos de muy buen ver. Uno mulato y el otro negro (sí Noemi, el negro para ti…), apoyados en la pared fumando y siguiéndome con la mirada mientras paso. No me gusta que me miren, por muy buenos que estén, me hacen sentir incómoda. Para evitar notar los ojos clavados en mí, sigo pensando en mis cosas, a ritmo de rap con mi MP3.

Las obras del nuevo centro comercial van muy avanzadas, y es la principal atracción del barrio para los jubilados. Los obreros siguen trabajando duro ante la atenta mirada pacífica de Ghandi. Una pareja de ancianos pasea por la calle con ayuda de sendos andadores, y un gitano maquinero ha decidido poner en peligro sus vidas porque le parece divertido conducir su coche tuneado por la acera en lugar de la carretera.

Cumpliendo las estadísticas, de vez en cuando alguien es atacado con un arma, ya sea blanca o de fuego. Material para rellenar las páginas de sucesos, acontecimientos diarios en el Bronx pucelano. Unos metros más adelante, unos chavales hacen horas extras en el patio del instituto jugando al fútbol y al baloncesto. Cuando voy a cruzar la carretera, amago de autovía, con mi semáforo en verde, un loco en bicicleta pasa por mi lado gritando: “¡Cuidado!”. “Cuidado tú, gilipollas, ojalá te estrelles”, le respondo. Con este mal de ojo no creo que llegue más allá de las vías… que se joda.

Ya inmersa dentro del polígono, donde los camioneros no están acostumbrados a ver a una mujer caminando sola por esos pagos, subo el volumen para no escuchar las obscenidades que me gritan al paso. Menos mal que voy bien tapadita, con pantalones anchos y calzado deportivo, porque si llego a llevar minifalda, top y tacones, igual se pensaban que podían alquilarme por horas.

Al llegar al trabajo, saludo al de seguridad y entro en el edificio por la puerta de atrás. No por el factor sorpresa, sino porque mi mesa queda más cerca de esa puerta. A esas horas aún hay poca gente en la redacción, me siento y enciendo el ordenador mientras salgo con mi compañera a tomar el primer café de la tarde.

Como veis, 15 minutos dan para mucho, más que las 2 horas y media de Abagon de Palencia a Villanueva. Los 15 minutos nocturnos de regreso a casa, os los cuento otro día…

OP: Operación Pueblo

Viernes 08/05/2009.
17.30 horas. Un bochornazo de calor inunda Palencia, mientras mi anestesiada hija Elena y yo emprendemos rumbo hacia nuestro tan querido pueblín: Villanueva de Arriba, también conocido como el pueblo de las tres mentiras, ya que no es una villa, ni es nueva y mucho menos está arriba.

Llegamos a la estación del bus, ¿cuál coger? ¿Aja o Abagón? ¿Abagón o Aja? ¿Tú cuál quieres? A mi me da igual. ¿Cuál llega antes? ¿Por qué pueblos se mete el Abagón? (Luego descubrí que hacía parada en pueblos que aún están por descubrir...). ¿Cuál es el más barato? Venga, por no ver a la panda de los de Guardo, pillemos el Abagón... ¡¡¡MALDITA LA HORA!!! Después de dos horas y algo de viaje por carreteras romanas atravesando la ancha y llana meseta castellana, con tormenta incluida en el billete, llegamos salvas (pero no se sabe si sanas) a nuestro destino, eso sí, habiendo hecho escala y todo...

Me despido de mi semiminusválida hija hasta el día siguiente y cruzo el parque para ir a saludar a mi abuela, que como el resto de las tardes, se encontraba junto con sus jovenzuelas compañeras de fatigas jugándose la pensión en el casino. Allí estaba su cabecita rubia sonriente asomando por la puerta, pues como toda buena abuela, tiene ese sentido especial que intuye la llegada de sus nietos. La doy dos besos y la felicito, ya que era su cumpleaños, y la digo que me subo a casa a merendar, que tengo hambre. Saludo al resto de ludópatas allí presentes y sin más me retiro.

Llego a la mansión donde habita mi abuela, me deshago de los bártulos y voy corriendo a la nevera en busca y captura del dulce que la manitas de mi abuela habrá preparado para celebrar su cuatro veces veinte aniversario y, cómo no, ahí estaba el tesoro... ¡¡¡ CANUTILLOS RELLENOS DE CREMA PASTELERA!!! Así que sin pensarlo dos veces, mi instinto de supervivencia hizo que me comiera tres canutillos de golpe (los más grandes que pillé, todo hay que decirlo), a lo cual sobrevino posteriormente mi instinto de remordimientos de conciencia junto con el del empacho... Que parece ser no tardaron mucho en desaparecer, pues a la hora y media estaba cenando.

Sobremesa acompañada de una adolescente que pegaba e insultaba a su abuela, tremendo espectáculo, mientras yo intentaba seguir el programa y asentía a lo que me estaba contando mi abuela:
- Pues el hijo de la Josefa, sabes quién te digo, ¿verdad? Ese que es hermano de Luis "El Cojo", que tiene la casa enfrente del huerto de tu difunto abuelo...
- No sé quién me dices abuela, sabes el problema que tengo para asociar caras con nombres/motes.
Conclusión: no sé quién es Josefa "La Coja", pero yo nunca podría hacerle a mi abuela lo que sigue haciendo la muchacha de la tele.

Me decido por irme a la cama, pues empiezo a estar cansada. Temperatura interna: 28 grados a la sombra; he aquí que mi abuela se pone a echar carbón a la placa, temperatura interna: 30 grados y subiendo.
- ¡¡¡Abuela, por favor, no le des más caña a la placa!!!
- Ay hija, es que no la puedo dejar apagar, esto no es como tu piso.
Así que en ropa interior abro la ventana para que corra el aire y ya de paso se vaya el olor a mierda de gato (aclararé que los gatos de mi abuela tienen por costumbre cagar en el carbón, con el consiguiente peligro de que el excremento arda en potencia y te perfume la casa en un santiamén).

De pronto me encuentro tirada sobre la cama, medio en bolas, oliendo a caca gatuna, con la ventana abierta (por lo que entran las putas moscas cojoneras) y el cri-cri ofensivo de los grillos como acompañamiento instrumental, pensando: "Madre mía... ¡¡¡PERO QUÉ BIEN SE ESTÁ EN EL PUEBLO!!!

Y ya se terminó abril..

20 de Abril del 90

Hola chato, ¿cómo estás? ¿Te sorprende que te escriba? Tanto tiempo es normal... Llevaba tiempo queriendo hacer esto, pero para mí resulta bastante complejo expresar lo que aún sigo sintiendo hacia tí en esta carta, pues ya sabes que desde que te conocí, vive en el aire la luna de abril.

¿Quién me ha robado el mes de abril? Me pregunto a cada tic-tac de mi solitario reloj de pared, mientras recuerdo aquellas noches que pasábamos juntos, yaciendo sobre mi sofá... - Quiero aprender de memoria con mi boca tu cuerpo, muchacho de abril -, te susurraba al oído, mientras tú te retorcías y a duras penas emitías un leve hilo de voz que me respondía "Yo quiero que no acabe esta noche ni esta luna de abril". Y comprobamos que para entrar en el cielo no es preciso morir...

Nos conocimos en enero, me olvidaste en febrero, y ahora que es quince de abril... Aunque bueno, el día quince ya ha pasado, como puedes comprobar en la fecha de la cabecera de la carta, pero créeme que llevo cinco días escribiéndote esto, y la fecha de arriba la he dejado para el final... Sigo siendo tan caótica como siempre, para qué molestarse en cambiar ya a estas alturas de la vida.

Tengo oído que una tarde de abril te intentaron trasladar al manicomio, supuestamente por un mal rato que pasaste a costa de tu amiga soledad, esa con la que convives últimamente. No intentes inculpar a nadie sobre el hecho de que yo sepa todo esto, pues la chivata en este caso ha sido la luna, y es que todo lo mira la luna de abril...

Y aquí estoy yo de nuevo removiendo tu conciencia, diciéndote que quiero ser como un niña otra vez, echando a correr bajo la lluvia de abril, y que tú guardes y cuides de mí, como lluvia de abril dándome de beber. Sé que no es lo que más te conviene leer en estos momentos, pero es que este maldito abril está haciendo que te añore más de lo normal.

La verdad... Aunque en su día te dije que entre no me olvides me dejé nuestros abriles olvidados, yo aún te quiero... Pero te olvidaste abril en el ropero y decidiste tachar todos sus días del calendario, supongo que intentando así también olvidarte en cierto modo de mí...

Lo siento por ser tan cabrona y permitirme el lujo de venirte ahora con todo esto, pero es que así se siente abril, y yo sentía la impetuosa necesidad de que te lo tenía que decir.